Был он поэтом невнятным,
Клоун он был и мим,
Помер поэт Ахтямкин -
В общем-то - хуй бы с ним.
Бабы его отрыдают -
Ведь не чужой был мужик!
Сильно не пострадают,
Есть ведь у них самотык.
В ленте растеряны френды
Заголосит весь Донбасс,
Нефти развёрнуты тренды,
Цены подпрыгнут на газ.
Тихо расплачется Сечин,
Путин уронит слезу,
Новостью он искалечен,
Нежно ласкает козу.
Но гопака вдруг запляшет
Жидобендеровцев рой:
Помер поэт Ахтямкин!
Знатный диванный герой!
"Что же за день такой блядский?
Я ли во сне, наяву?" -
Сумрачно сплюнет Вятский
В сумрачнейшую Неву.
Может распят как Мессия?
Может попал он в плен?
Пьяная в дым Россия
Снова встаёт с колен.
Это рука Провидения?
Или зарезал таджик?
Умер от ожирения?
Был ведь ещё не старик.
Нет информации точной
Нет в ФСБ, ЦРУ,
Нет её в почте сверхсрочной
Вечером, нет поутру.
Мало на этой планете
Тех, кто хоть что-то писал,
Жил ради жизни на свете
И никогда не зассал!
Он из того был металла,
Что не помять, не прогнуть,
Наша колонна вся встала,
Тоже решив помянуть.
...
Если бы мы поспешили!
Думали б мы головой!
Только мы всё всем разлили -
Он оказался живой!
