Вдруг грозовые тучи скрыли,
Да, мы не молоды с тобой,
И не в такие смуты жили.
Движенья помним мы бровей,
Короткий век того генсека.
Поёт кремлёвский соловей,
Похожий лишь на человека.
Он пел при всех, он пел всегда,
Всё рухнет - это не беда,
Поёт о том же, снова, снова,
Про радость мирного труда,
О том, что будет - нет ни слова.
Что будет? Бой со всеми всех?
И доллар скаканёт за триста?
Хотя сейчас на нас с тобой
И смотрят, как на беллетриста.
Иль пожалеет нас судьба?
Ведь всем наскучила борьба.
