Поила нас горькой отравой,
А в хате опять – в паутине углы,
И в поле – полегшие травы.
И надо ль рядиться, кто царь, а кто шут,
Кого там сомнения гложут.
Кто гений – потомки потом разберут
И всех нас по полкам разложат.
Веревку на прочность испытывать – грех,
Но пусть все упреки растают:
О чем говорить? Нас когда-нибудь всех
Убьют, отпоют, отчитают…
Не прибрано в мире, вся кухня – в пыли,
«Бычки» в никотиновом масле…
Нас жизнь разводила, как зубья пилы.
Я выжил. Ты хрустнул. Сломался.
https://www.proza.ru/2012/04/22/380