Что ни случится - всё некстати.
И в этой вязкой нищете,
И в этой тусклой благодати.
Здесь закаляется не сталь -
Морозит, ветрит нас февраль,
В плену прозрачном держит воду,
Потом - погрузит в непогоду,
В провалы луж и холод рук.
Хоть скоротечен как недуг,
Но тем тем более несносен,
Что каждый день в нем високосен.
Пронёсся сумрачно, сурово,
Закончившись - начнётся снова,
И дней его короткий ад
Не зван, вернётся к нам назад.
