Не от проглота, не от отсоса,
умер как байкер - отбросив колёса,
смерть на дороге - точно не стенка,
спи же спокойно, Серёга Доренко.

Кто-то скривится, кто-то заплачет,
кто-то хохлом незалежно заскачет,
голос Москвы замолчит ненадолго,
кто-то так добр, что жалеет и волка.

Так всё совпало? Не начало ли циклов?
Ждать ли падений других с мотоциклов?
Чьи будут плакать дети и вдовы?
Движутся годы, они будут бедовы.

Счастлив кто выжил, свалил, отсиделся,
в зеркало сколько ты ни гляделся,
не нарушая потока движения,
больше не видел в нём отражения.