Часть вторая - Котенька. Стою, где-то жду
Случайно узнаю, что питерские почему-то тайно вывозят в Питер вагоны с расплавленным металлом (золотом?). Интерес, вроде бы шанс у меня есть попасть туда и купить билет, но решаю ехать на машине по своим делам, доезжаем в итоге до какой-то безлюдной богом забытой платформы и тут мимо через ночь идёт тот самый поезд: сначала обычный, пассажирский, но потом становится всё жарче и жарче, вагоны всё раскалённей, шире и горячей, довольные спецлюди советских лет с угловатыми лицами, вот и он, тот самый золотой вагон проплывает мимо, раскалённый докрасна, странный, похожий на ромб, как-будто выломанный с какого-то давно попиленного советского завода...
Теща и ребёнок ждут меня, тоже идём на какой-то мюзикл, вернее - возвращаемся, а я еду к каким-то своим друзьям, захожу в книжный, страшно забитый людьми. Женщина средних лет спрашивает, пытаясь пробиться к прилавку: "Это что же, очередь за книгами?" Отвечаю зачем-то: "Нет, китайская экскурсия". Смотрю за стеклом на какой-то труд модного молодого гроссмейстера по защите, никогда не существовавшей, внизу вижу ещё стопку не толстых узких книг в твёрдых обложках, с трудом нахожу хоть что-то знакомое. И тут вспоминаю, что меня же ждут, неохотно еду в чей-то светлый загородный дом, поднимают по лестнице на второй, там уже мои несуществующие друзья и подруги что оживленно обсуждают...
В итоге проваливаюсь в Отечественную войну, нудно и назидательно рассказываю отчего-то теще, как беспомощны были наши составы при немецких налётах в первые три года, слышал об этом от деда (на самом деле - ничего подобного, он был механик-водитель, пережил блокаду и ничего подобного не рассказывал). Два мессера летят, догоняя уходящий в крутой извилистый поворот паровоз, вижу сверху извилистый излом рельсов и понимаю, что сейчас мессеры всё уничтожат, летая туда и обратно, всё - до последнего вагона и человека. Начинаю судорожно вспоминать, какой сейчас год - уже идут два последних года или ещё нет? Если идут - то один летящий сразу же попадает в паутину грозди моих пулемётов и никуда ему уже не деться, а если нет - то в небо взмывает ствол одинокой винтовки и начинает вращаться, отчаянно и бессмысленно стреляя в небо...
Пора вставать, вставай, боец и зять.