Тр.

Парит черемуховый снег,
остатки лета дождь смывает,
а что нас ждёт в итоге всех,
никто по-прежнему не знает.
От точки З до точки С -
изгибы множества историй -
то поле, тот бездонный лес,
переплетенье траекторий
воссоздаёт, цветущий гриб,
вновь тянется куда-то в свет,
хотя казалось - он погиб,
хоть кажется - его уж нет.

В тиши сквозь трещины коры,
идёт сраженье с твердью тверди,
до неизбежной той поры
падения, трухлявой смерти.